En la niebla gris,
larga y fugaz la sombra
de un sol cansado.
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Hojas caídas,
en mantos de ocres rojos.
Juegan los vientos.
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Pura la escarcha.
yace fría esperando
el tímido sol.
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Ciruelos en flor.
Bellas y blancas lucen
Las altas nubes.
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Roto silencio.
Ufana la cigarra
vive la vida.
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